Hola, a veces las semanas se hacen muy cuesta arriba, y es complicado sacar media hora para uno mismo. Esta semana, pensaba que finalmente no pondría nada en el blog, que los vacíos estertores de mi cabeza pensante, convertida cada vez más en memoria de pez para lo personal y más comprometida a la japonesa con mi trabajo, no me permitirían expresar unas palabras... jeje siempre está la lírica, ahí detrás, para permitirme soltar de vez en cuando alguna frase, casi siempre melancólica...esta semana dudaba entre "El joven aprendiz de pintor" y "Cuando era más joven" ...me explico... es Sabina, el cantante, del cual reniego desde que dejé de ser feliz y caí en el realismo social, nunca superé la fobia de asociar sus letras a mis primeros desengaños amorosos...jejeje...bueno, luego le perdoné, y resucitó al tercer lustro según las escrituras, de mi casa... que por cierto a ver si de una vez consigo una copia de las mismas...esto de hipotecar el alma a la banca es lo que me está matando...sólo me falta firmar con sangre. Volviendo a Sabina, del cual renegué como San Pedro lo hizo una noche del nazareno, tenía canciones buenas, que no comprendía cuando las escuchaba. Ahora si las comprendo y por eso, puedo perdonar...¡y cuanto echo de menos la inocencia de aquellos días!

EL JOVEN APRENDIZ DE PINTOR
Joaquín Sabina

El joven aprendiz de pintor que ayer mismo juraba que mis cuadros eran su catecismo
hoy como ve que el público empieza a hacerme caso ya no dice que pinto tan bien como Picasso.
En cambio la vecina que jamás saludaba cada vez que el azar o el ascensor nos juntaba
vino ayer a decirme que mi última novela la excita más que todo Camilo José Cela.
Y qué decir del manager audaz y decidido que no me recibió, que siempre estaba reunido
hoy moviendo la cola se acercó como un perro a pedir que le diéramos vela a este entierro.
Y yo le dije "no, no, no, ya está marchita la margarita que en el pasado he deshojado yo".
El torpe maletilla que hasta ayer afirmaba que con las banderillas nadie me aventajaba
ahora que corto orejas y aplauden los del siete ya no dice que cito mejor que Manolete.
La propia Caballé que me negó sus favores, la diva que pasaba tanto de cantautores
llamó para decirme "estoy en deuda contigo, mola más tu "Madrid" que el Aranjuez de Rodrigo".
Y qué decir del crítico que indignado me acusa de jugar demasiado a la "Ruleta Rusa"
si no hubiera arriesgado tal vez me acusaría de quedarme colgado en "Calle Melancolía".
Y eso si que no, no, no, ya está marchita la margarita que en el pasado he deshojado yo...